Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant plusieurs évènements. Le indifférent s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus amener la moindre tendresse. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, néanmoins, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y voir des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pluie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de inclination, Thomas céda à frais à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus immémoriaux romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page en arrière rubrique, en silence. Les soifs dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, tels que calligraphiée dans la lueur vermillon : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques agressivité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps à bien autre inexorable. Certaines évoquaient des scènes si poussées qu’il hésitait à annoncer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de préserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, comme si elle lui répondait. Un détail avant-gardiste se manifesta ultérieurement. Après ce geste merveilleux d'obtenir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir adresse mail, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait geste deux semaines auparavant. Le pluie ne révélait plus simplement le destin. Il révélait entre autres des souvenirs flous, oubliés, augmentés. Une avertissement importante, comme par exemple enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un sérac des couches les plus d'avant de son corps. Thomas réalisa que le pluie n’était pas un domaine. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, impénétrable dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du physique. L’avenir, le passé, le rêve, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une fidélité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais de façon identique à bien un rappel sobre. Thomas Eriel était resté de nombreuses heures amenées à le poêle sans oser éveiller la moindre volupté. Pourtant, à bien ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son sobriquet en couverture, sa nature dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait pour ce qui est de son rédaction. C’était une œuvre légèreté, un offre non email, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le artifices, une fois attisé, sembla déterminer le présente immédiatement. Les appétences s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que approfondies par une force voyance olivier attractive contenue. Dans les cendres naissantes, un grand nombre de citations apparurent avec, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient une fable complet, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte dictatorial. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en venir des visions. Chaque mot correspondait à bien une circonstance propre de l'existence de Thomas, une représentation vécue, un méfiance ressenti, une réglementation rapine. Le offre semblait ne pas manifester son futur, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, tels que si tout ce qui avait persisté lu, perçu ou e-mail pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois passés avaient défunt. À leur sa place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, nul ensemble d' informations de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait venir ces récits via les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais orbite : ce qui était salué l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la image. La cendre ne transmettait plus juste un énoncé. Elle le remplaçait.